Io sono l’ombra
la copia, il rumore
d’un antico respiro
lo spettro dei singhiozzi
l’imitazione del destino.
Io sono il burattino
di tutti i rimpianti
lo sguardo scolpito
l’incendio dei morti.
Io sono il campo arato
la preda crudele dell’erba
alta, della terra nera.